Guernesey, 10 décembre, [18]65, dimanche, 8 h. du matin

Bonjour, mon grand bien-aimé, bonjour. Est-ce que tu n’as pas bien dormi ? Je le crains en l’absence de tout signal¹. Il est vrai que souvent il suit de près ma remarque inquiète. C’est peut-être le cas dans ce moment-ci. Je le désire et je l’espère. Quant à moi, j’ai expié par une nuit blanche la forfanterie² de mes deux ou trois jours de sommeil. Je ne m’en plains [pas] parce que mon insomnie a été remplie de toi, de ta bonté, de ta générosité, de ta grâce, de ta grandeur en toute chose. Je t’aimais, je te bénissais, je t’admirais, je t’adorais dans une sorte de volupté sainte comme celle que l’âme doit éprouver après la mort. Aussi, je suis arrivée sans fatigue et sans regret jusqu’au jour et pourvu que tu aies bien dormi, que tu te portes bien et que tu m’aimes, je suis heureuse, heureuse, heureuse. Sans compter un christmas³ ravissant dont tu me combles et auquel je ne m’attendais pas. Merci, merci, merci : quel bonheur ! Quel bonheur ! Quel bonheur ! J’y ajoute les bénédictions reconnaissantes de la pauvre vieille mère Sagère qui espère tirer de ton bienfait le soulagement de tout son hiver. Je l’espère comme elle, car tu portes bonheur à tous^a ceux que tu touches. Je vais écrire à Mme Luthereau séance tenante et malgré l’impatience de mes donzelles qui désirent en finir le plus vite possible avec moi pour être le plus tôt libres. L’entraînement de Marie a réussi sur mes deux ânesses⁴ et c’est à qui tiendra la corde dans le steeplechase^b5 de la bigoterie catholique. Grand bien leur fasse, pourvu que cela ne dégénère pas en abus. Ma dévotion à moi, c’est de t’adorer.